010114

Une autre aube se lève sur ma terre de cendres. Encore un millénaire qui
vient de s’écouler. Entre les nappes de brume épaisse glissent quelques
fragments de lune.
Les ruines tombent en poussière, sous la force du Temps.
Mais, même si la tristesse, les douleurs et les maux restent les mêmes,
un petit rien semble avoir changé.
Dans ce champ de désolation, sous la poussière grise et lourde, un
minuscule bourgeon argenté pointe hors du sol.
Un minuscule espoir, comme une main tendue. Juste quelque chose à quoi se
raccrocher, pour ne pas céder complètement à l’obscurité.
Le bourgeon fleurira-t-il ? Grandira-t-il? Quel sera son fruit?
Mystère…