Tout est écrit, tout l’a été
Chaque jour chaque heure, chaque sentiment
Sous la plume, l’encre a tout tracé
Douleurs, ratures, émerveillements

Les pages noircies sont empilées
L’une sur l’autre, sans empressement
A l’abandon presque oubliées
Enfouies sous les sables du temps

L’antique écritoire a tout vu
Eclats de rires, crises de pleurs
Placidement il a tout lu
De mes espoirs et de mes peurs

La plume jadis si habile
Ne trace plus qu’avec peine
Des lignes vides, inutiles
Histoires sans vie, inhumaines

La source aux mystères s’est tarie
L’encre magique s’est asséchée
Le papier sacré a jauni
Imaginaire assassiné.