Une page blanche sur l’écritoire
Une plume sèche, une encre pâle
Des heures passées sous les étoiles
Un écrivain au désespoir

Tant de nuits à traquer le songe
Bien des lunes se sont succédé
Devant cette œuvre inachevée
Pour repousser ce qui me ronge

Entre lumière, ombre et cauchemars
Vers les profondeurs j’ai erré
Tristes abymes enténébrés
Visions douteuses et idées noires

Parfois un rêve s’épanouissait
Devant mes yeux émerveillés
Illusions venant m’enlacer
Vaines splendeurs que j’admirais

Mais à peine l’image effleurée
Ce reflet s’évanouissait
Me laissant seul, plein de regrets
Pour cette esquisse si tôt passée

Alors de nouveau je glissais
Vers un désert de solitude
Retrouvant de vieilles habitudes
La mélancolie m’emportait

Sous le poids de cette compagne
La vie me devient si pesante
Toujours mes vieux fantômes me hantent
Et mon esprit bat la campagne

Lorsque l’inspiration me fuit
Mes vieux démons enserrent mon âme
Consument mon cœur de leurs flammes
Laissant mon œuvre inaccomplie.