Insomnie

Trop de pensées s’entrechoquant dans mon cerveau
Trop d’excitants, si peu de temps pour m’ordonner
Mes nuits s’étirent et se délitent sur le papier
Tentant en vain de me livrer un sang nouveau

Les pages s’empilent avec une rigueur chaotique
Blanches ou noircies de vagues essai, inabouties
Mon écritoire s’ombre de rêves inassouvis
Songes fugaces, chimères esquissées, fantasmatiques

Et le temps file, sans s’arrêter, le sommeil fuit
L’horloge tourne, laissant mes œuvres inachevées
Au creux des veines, mon étrange encre s’est raréfiée
Le souffle de mon inspiration s’est tari

Mes mots sont fades, mes rimes creuses et asphyxiées
Des idées vides se télescopent, vils stratagèmes
Poète maudit, ta plume s’étiole, tes vers sont blêmes!
Ton âme vacille sous le poids de futilités!

Implore tes maitres, Muses, Génies, Sages et mentors
Reviens aux sources, aux origines de ta folie
Retrouve la flamme, ton feu sacré, ton énergie
Où avant peu les Dieux diront: «Cet Art est mort! »